Не слышен, здесь, грачиный грай,
Сменили птицы местожительство.
Теперь тут - соловьинный рай,
Где песни их величества.
Им местность здешняя подстать,
Мне с детства всё известно.
За это, можно не гадать,
На плаху голову отдать -
Красивое здесь место.
А время вспять не повернуть,
Жильцы в селе, как сгинули!
Мне лишь осталось помянуть
Кто жил, село покинули.
Бреду сегодня я опять...
В бурьяне где-то улицы,
Да и домов всего лишь пять
И нет родной околицы.
Здесь сыплют трели соловьи,
Поют, да так дотошно,
Грустят быть может и они
О невозвратном прошлом.
Я присяду у крайнего дома,
Хозяин тихо откроет окно:
- Что-то личность мне Ваша знакома,
Знать бывали, но очень давно?
Я, здесь жил, не бывал, чертяга,
Даже друга уже не узнал.
Помнишь бегали мы ватагой,
Тогда ногу ещё, ты, сломал!
Юрок это ты, проказник,
Сколько лет прошло, сколько зим!
Для меня это просто - праздник,
На недельку в гостях тормози.
Вот это гость...
Уважил крепко,
Я, даже, представить себе не мог.
Не зря же отца звали - Меткий,
Как жаль, что позвал его Бог!
Человеком был тем, что надо:
Деревенский и классный мужик.
За кладбищенской,с Мироном, оградой
И закончил жизненный миг.
Оставайся у нас хот на лето,
Будет рада моя и семья,
А что стал, мне известно поэтом,
То пиши про родные поля.
Напиши про меня пару строчек...
Про отца моего напиши...
И получится жауровский очерк,
Иль поэма о сельской глуши.
Что сказать, возражать не буду,
Ведь не виделись столько лет.
Я до смерти, Борис, не забуду
На охоту ходили чуть свет...
Тогда вальдшнепов, изрядно, побили,
Глаз охотничий был у тебя.
Ведь не зря же, за удаль хвалили
И, конечно, немного меня.
А берёзовый сок, помнишь, пили,
Им был пьян, даже собственный нос,
А с друзьями, твой брат, нас дразнили:
- Кровосос... Кровосос... Кровосос!
Разговор получился длинным,
Почти месяц в гостях отдыхал
И праздник был милым и видным,
Я, даже, стихи написал.
Речь, однажды, зашла и о власти:
Деревни уходят с лица земли
И напасти...
Напасти...
Напасти...
Хоть сейчас же от них удавись.
Про политику больше ни слова,
Зачем лезть нам в это дерьмо.
Прянять всё...
Страна не готова,
Лучше выйдем, давай, на гумно.
Здесь открылись родимые дали,
Что не видел таких белый свет.
Где-то иволги горько рыдали,
Вдруг о сёлах, которых уж нет.
Вдруг о тех, кто уже не вернётся...
Было жаль, мне, в бурьяне поля.
Может там, им, в душе отзовётся
Эта боль и напев соловья.
Но вот наступило прощанье...
Был польщён за тёплый приём.
В душе было очень печально
Покинуть мне радостный дом.
Обнялись мы, конечно, побратски,
Пожелали удачи... любви,
А в дорогу,да так залихватски,
Со свистом, пели в садах соловьи.
автор: Юрий Жауров.
| 