Талант могучий каждый знает,
Поцеловал при рожденье, знать, Бог.
И душа каждый раз замирает
От твоих, мной прочитанных строк.
Мои мысли с твоими в полёте,
Мчатся с криком седых журавлей,
Как вы, милые, там живёте,
Средь чужих без туманов полей?
Там ведь нет таких вот раздолий...
Утверждать я совсем не берусь,
Но всегда с чувством радостной боли,
Возвращаюсь к тебе, моя Русь.
Возвращаясь к июльским покосам,
К василькам, что синеют во ржи,
К перломутровым утренним росам,
Как вдруг чувствую сердце дрожит.
Прикоснусь к белоствольной берёзке,
Ты воспел, её, брат, от души,
Красотой своей, может неброской,
Сделал символом русской земли.
Возьму в поле пригоршню землицы,
Пахнешь потом ты дедов, отцов.
В небе молнией пляшут зарницы,
Салютуя в честь тяжких трудов.
Может грусть и кому-то не нравится?
Извините за свей абордаж.
Твоя песнь никогда не состарится,
Ты - российский...
Ты - русский...
Ты - наш...
В жизни к старости всё меняется,
Но дороги все не пройти.
Я не буду в грехах своих каятся
И с ума не хочу вдруг сойти.
Но талант твой, конечно, покруче,
Господь шептал над твоей головой,
Моя муза меня чуть подучит,
Может, бюстик сольют не простой.
Золотой мне, братишка, не надо,
Его могут жульё утащить,
Лучше вот из осеннего сада
Куст рябины на холм посадить.
И когда журавли пролетая
Над заросшей могилкой моей
Костёр рябины, уже догорая,
Помашет гроздью последней своей.
Придёт зима и саваном белым
Вновь покроет твой в Питере прах.
Ах, как мало я в творчестве сделал,
Чтоб тягаться с тобою в стихах.

Автор: Юрий Жауров.